Quase esperança

Você poderia me dizer os momentos que te deixam feliz, às vezes sem um grande motivo? Sim aquela pessoa que, sem dizer nada, te brinda com um sorriso em teu rosto, ou aquele filhote, ou flor que te paralisa por alguns segundos da mais pura contemplação. Foi essa sensação que quis passar hoje, os momentos que nós simplesmente existimos, em êxtase.



   É uma vontade de respirar,
   de te ver e assim faz-se esperança.
   Sim! Ver-te traz esperança,
   é ver passarinho sair do ninho,
   é saber que o Sol irá nascer,
   é abraço de criança.
   Eu sonho todo dia
   em ver-te sempre mais.
   Mudo meus caminhos
   para ver se cruzam com os teus.
   Você já me define, hoje,
   sem ao menos imaginar quem sou.
   Assim eu vou sempre sonhar,
   em ver-te todo dia.



Assim, vai ficando mais um texto para traz e mais um pedido encarecido para compartilhar o texto em suas redes sociais e comentar aqui em baixo, deixar um registro, opinião, críticas (positivas ou negativas). Sempre bom ter o feedback de vocês.

Eu não sei o que dizer

Para que escrever tanto, o que eu ganho com isso? A pergunta é frequente e a resposta é a mesma: absolutamente nada. Pelo menos nada do mundo, nenhum reconhecimento, nem um único centavo. Tudo isso (ou nada disso) não me impede de continuar a esmerilar a palavra sempre que possível. Em total dissonância com que querem provar, talvez a recompensa não seja exterior, talvez não seja conquista de dinheiro, fama, amores que seja o objetivo final e definitivo. Claro que isso soa clichê, a realidade tão bem estabelecida soa clichê, assim como eu vir aqui e afirmar que o Sol nascerá amanhã não será especial a ninguém. Dizer algo que todos já sabem, mesmo que virem o rosto para não ver a aurora, nunca será novidade alguma. No entanto, aquilo nem todos sabem, na verdade ninguém realmente sabe, por que se dar tanto a escrever? Talvez o prazer de contemplar parte de si eternizar-se como arte seja algo que o ser humano não esteja habituado, muito menos racionalizado em algum grau, por isso a estranheza e falta de prática de fazer-se eterno sem ser infinito. No mais, fiquem bem e com o texto.



   Eu não sei o que dizer.
   Escuto, vejo, sinto.
   Não há no entanto
   o que dizer.
   Não que não haja realmente,
   metafisicamente, sempre há.
   A contenda reside na psiquê.
   A construção neuronal do raciocínio.
   A capacidade de esboçar o mentalizado.
   Ideias voam frente a nós o tempo todo.
   Imploram por atenção, por exposição,
   mas nós negamos isso a elas.
   Resguardamo-nos ao direito do silêncio.
   Damo-nos ao escrutínio da vergonha.
   Perecemos para monstro de nós mesmos.
   Derrotados por algo que nunca existiu:
   o terrível e indomável futuro.
   Ainda disforme e inofensivo,
   enquanto isso, as ideias voam por aí.



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Caminhos

Perdido nas anotações estava ele. Logo me veio que não poderia deixar de postá-lo. Então aqui está, espero que gostem.



   Caminhos existem.
   Caminhos inesperados.
   Caminhos desesperados.
   Caminhos exasperados.
   Basicamente, caminhos existem.
   Loucura é escolher.
   Porque caminhos traçados
   são rastros em mármores.
   São pesos eternos na memória.
   Caminhos não têm volta.
   Caminhos têm desvios.
   Loucura é escolher.
   Eu escolhi poesia.
   Erroneamente, talvez,
   mas escolhi e não há volta.
   Loucura é escolher,
   porque poesia não te dá nada.
   Nada materialmente lógico
   e nada materialmente lógico
   dá-te algo de poesia.



Se caminhos existem, escolha o caminho de compartilhar e comentar. Brincadeiras a parte, fico muito feliz em escrever para vocês e seria muito bom atingir um novo nível e levar poesia a mais pessoas, para isso eu preciso da ajuda de vocês.

Os meus amores reais

Depois de um longo tempo, texto metrificado e rimado. Saí um pouca da zona de conforto com esse texto e estou um pouco empolgado, então, fiquem com o texto.

Os meus amores reais

são todos imaginários.

Mentalizados, são vários.

Sem começo, sem finais.

Se cria, o corpo não avança.

Não deixei de ser criança.

Vivo em constante abstração.

Pensar é tudo o que posso.

O sofrer não é meu, é nosso.

Pensar apenas é em vão.

Quero fazer-te feliz

e o que realmente fiz?

Não que eu seja necessário

ou que eu faça alguém melhor.

Nem sou unguento para dor,

mas por que ir no itinerário?

Ser ao mundo só um alento.

Poesia, isso eu intento.

Desde já agradeço a leitura. Gostaria de recomendar os outros poemas do blog. Gostou? Compartilhe e comente aqui em baixo, é sempre excelente ler comentários.

(A)temporalidade

Um olá a todos e um pedido de desculpas. Já faz algum tempo que eu não posto, não tenho explicações para isso, até o texto já estava pronto a dias e eu simplesmente não publicava aqui. O título é uma  homenagem ao grupo "Versos que compomos na estrada", em especial a música Tempo a qual indico com veemência a todos. Espero espero ter saciado, ao menos um pouco, a sede por poesia de vocês hoje.



(A)temporalidade

   Estou à deriva.
   Minha jangada não para.
   Sempre de leste a oeste,
   a aparecer e desaparecer,
   sem nunca parar.
   Não se respira, não se pensa.
   Somente flui como newtoniano que é,
   mas não no espaço, com o espaço,
   como as indissolúveis faces de um papel
   em que a mesma história é contada
   em duas línguas diferentes.

   E o que fazer no meu barquinho,
   se não lutar contras as ondas,
   ler os meus livros,
   amar as velas dos outros,
   deixar que siga?
   Navegar é simplesmente ir.
   Ir onde é enviado.
   É abraçar quem se choca a você,
   beijar quem você chocar.
   Até que se chegue ao calmo mar.



Como já falei bastante na introdução, aqui me resta pedir. Compartilhe se gostou, pense em como seria legal discutir com aquele seu amigo que gosta de poesia. Comente também, o feedback é ótimo para mim, estimula e propicia condições de eu entender melhor o que pessoas comuns pensam sobre a poesia, um olhar um pouco mais exteriorizado dos ditos entendedores.

O que não aprendi na escola

De início, já me desculpo pela demora em postar algo novo, nem sempre é possível estar atualizando o blog, mas desde já reforço o meu compromisso de sempre trazer algo a vocês, pois o mundo merece ouvir algumas coisas. Sobre o texto, sabe quando algo lhe fica engasgado durante um tempo, querendo sair, mas não sai. Hoje consegui dizer, talvez não dá melhor forma possível, disse, no entanto.


   Escrever é mais que juntar palavras.
   Tenho isso em mente,
   mas não há um dia sequer
   que não penso em você
   e nas coisas que gostaria de fazer contigo.
   Dá-me uma vontade louca
   de escrever tudo que me vem,
   de abarrotar as bibliotecas com você.
   Mas escrever é mais que juntar palavras.

   Escrever é sentir cada átomo
   de uma gota de chuva
   e entender o que eles querem te falar.
   Ao mesmo tempo que não sabe
   muito bem o porquê de nada.
   Escrever é buscar a terceira via,
   fugir da dicotomia do mundo.
   Mais que móvel e imóvel, imaginável.
   Escrever é sofrer por tudo,
   mas também se alegrar sem motivo.
   É mais que juntar palavras.

   Escrever é te olhar todo dia.
   Pensar em como queria estar contigo.
   Saber exatamente tudo,
   tudo que deveria saber.
   Sem realmente entender nada.
   Ficar feliz só por ver-te passar pela porta.
   Entristecer-se quando se vai.
   Mais que acertar ou errar, abstrair.
   É mais que juntar palavras


No mais, agradeço a leitura, tomara que tenha satisfeito ao menos um pouco do desejo por poesia do seu coração. Se possível comente, gostou? compartilhe.

Confissões, versos e alívio.

Às vezes eu fico pensando o que diferencia artistas dos outros. A última teoria que elaborei é que o artista quer transformar tudo em arte. Pessoas comuns, independente de inteligência, apenas vivem aquilo que lhes é posto afrente, agindo e reagindo conforme a ideologia, caráter, convicções ou mesmo como a situação exige, atropelando todas as outras. Eu (por favor não criem um juízo de valor sobre o que vou escrever, não me coloco superior a ninguém é apenas relato daquilo que sempre existiu) vejo tudo na forma de versos, tento entender todas as coisas como poesia. Com isso em mente, acredito que o próximo poema ficará um tanto mais palatável.



   Não há um dia sequer
   que este teu olhar não me torture.
   Não há culpa, mágoa, dor.
   Só existe desejo,
   o desejo louco de te amar.
   Um louco não-maníaco, mas inexplicado.
   Eu o compreendo, no entanto não há
   quem me faça entender a causa-efeito.
   Você me olha e o peito grita.
   Grita de vontade de estar ao teu lado.
   Vontade de te contar meu dia.
   Vontade de ouvir suas músicas favoritas.
   Vontade de deitar no silêncio do teu colo.

   Entretanto, há a barreira intransponível
   dessa nossa timidez.
   Que eu simplesmente esqueço
   ao sentir o cheiro dos teus cabelos.
   Esse cheiro de... De...
   De brisa no verão.
   De água pra quem tem sede.
   De retorno ao lar.
   Ele transforma qualquer coletivo
   nos jardins de Amsterdam,
   nas praias da Indonésia,
   no conforto de uma lareira.
   Basicamente, nos lugares onde quero estar.
   Estar, contigo, sempre.



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